jueves, 11 de agosto de 2016

La hija de mi hermana que jamás volverá a nacer (FRAGMENTO)


Nació una niña con trenzas en el desierto sangrante de Isabel. Se metió un puñado de arena en la boca y saboreando así todas las raíces del mundo, aprendió a hablar todos los idiomas existentes pero siempre estaba en silencio. A veces escribía en un papel la respuesta de alguna pregunta tediosa, siempre con monosílabos. Dicen que cada vez que aprendes una lengua, se te ensancha la visión del mundo. Adela, hija de la arena caliente decía que no tenía nombre y que hablar le arrancaba el sentimiento.
Se sentaba junto a las plantas para dialogar en silencio sobre el impacto del hombre en la naturaleza.  Se tumbaba rodeada de libros porque entendía  mejor que nadie el lenguaje de los muertos.
Adela montaba siempre a caballo para que el animal la llevase al vértice de su historia.
Adela siempre escuchaba la música del pueblo porque los tambores le adelantaban el devenir del futuro, le confesaban el movimiento impredecible de la tierra.
Adela siempre se acostaba bajo la lluvia porque oía los secretos de las más antiguas civilizaciones bañadas por el mismo agua, azotadas por el mismo viento, saqueadas por los mismos tiranos, quemadas por las mismas llamas. El agua le descubría su rencor y lo bajaba a la tierra a través de su pequeño dedo mojado sobre el barro “los humanos... los humanos... los humanos...”
Adela siempre silbaba, piaba a los pájaros y miraba a todas las personas de frente.
La niña iba hilando en sus cabellos todos los enigmas, el misterio se retorcía entre sus trenzas. Sus manos negras y sus trapos andrajosos guardaban los secretos de las fuerzas superiores, las revelaciones de los ancianos, los avisos de los niños que caminaban hacia el futuro y las confidencias de los más villanos.
Una noche intentando rescatar el núcleo de las desesperaciones humanas, se entregó a los interrogantes de la multitud. Los rayos del cielo apretaban sus pies contra el suelo y los árboles le cortaban el paso con sus caídas infernales... Adela iba a hablar por fin con la humanidad, iba a calmar su demanda y a denunciar el germen de su vileza.
No todos quieren oír la verdad, no todos están dispuestos a escuchar el grito de la creación contra la destrucción. El pueblo despertó en una muchedumbre de preguntas y secretas ambiciones. La información es valiosa, lo valioso vale oro y el oro siempre incendia el tiempo que nos queda.
Adela se acercó a las llamas del campanario de su pueblo, se introdujo en sus entrañas rabiosas, y metiéndose un puñado de cenizas en la boca volvió a la cuna, volvió al vientre de su madre, volvió al punto de salida, a los orígenes, al término, al principio.
Lo único humano que quedó entre los escombros fueron unas trenzas negras arrasadas de verdades.
Así nació y murió la hija que jamás volverá a tener Isabel.

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